N'aimer plus...
Qu'il est dur de ne plus aimer. Je me sens dénué de bouclier et avec aucune arme pour faire face. Je souffre sans comprendre.... mais je comprends que je souffre. C'est déjà une chose positive.
Le pire est qu'il me semble que je ne pourrai jamais plus aimé autant. Et c'est là le handicap le plus invalidant. Ce sentiment me poursuit et m'affecte en desintégrant mes 'futurs'. Sur ma carte de vie, ils sont non seulement dramatiquement effacés mais encore plus durement impossibles à esquisser.
Je vis donc dans les vallées encaissées de l'instant, avec le futur immédiat pour seul occulus réduit comme horizon ... un peu comme un cycliste sur un unique cale pied instable et sans le confort de l'équilibre et de la vitesse.
Les mirages de ces futurs ne me font plus rêver. Le pourront-ils de nouveau ?
J'aime tant le rêve. Et ces rêves confusément m'appartienent, me rassurent et m'appaisent. Or là maintenant, ils sont obliterés, évaporés, des restes incongrus, perdus aux oubliettes !
Je choisi le pluriel plutôt que le singulier réducteur du futur. Il me semble que dans notre vie, tout du moins la mienne j'ai imaginé continuellement plein de 'futurs' qu'ils soient réalisés ou non, n'avait aucune importance. Ils ont existé un moment dans mon psychisme. Leurs tracés pouvaient perdurer, sans regret mais avec atendrissement, comme des chemins que j'aurais pu prendre. J'étais en possession d'une carte merveilleuse. La carte de ma vie réelle accompagnée et étayée par mes étranges 'vies' virtuelles et foisonnantes.
Faudra-t-il que je lise Ovid pour panser ma blessure qui empoisonne mortellement mon coeur ? Il affirme dans Remedia amoris qu'il est possible « de n'aimer plus »
Le pire est qu'il me semble que je ne pourrai jamais plus aimé autant. Et c'est là le handicap le plus invalidant. Ce sentiment me poursuit et m'affecte en desintégrant mes 'futurs'. Sur ma carte de vie, ils sont non seulement dramatiquement effacés mais encore plus durement impossibles à esquisser.
Je vis donc dans les vallées encaissées de l'instant, avec le futur immédiat pour seul occulus réduit comme horizon ... un peu comme un cycliste sur un unique cale pied instable et sans le confort de l'équilibre et de la vitesse.
Les mirages de ces futurs ne me font plus rêver. Le pourront-ils de nouveau ?
J'aime tant le rêve. Et ces rêves confusément m'appartienent, me rassurent et m'appaisent. Or là maintenant, ils sont obliterés, évaporés, des restes incongrus, perdus aux oubliettes !
Je choisi le pluriel plutôt que le singulier réducteur du futur. Il me semble que dans notre vie, tout du moins la mienne j'ai imaginé continuellement plein de 'futurs' qu'ils soient réalisés ou non, n'avait aucune importance. Ils ont existé un moment dans mon psychisme. Leurs tracés pouvaient perdurer, sans regret mais avec atendrissement, comme des chemins que j'aurais pu prendre. J'étais en possession d'une carte merveilleuse. La carte de ma vie réelle accompagnée et étayée par mes étranges 'vies' virtuelles et foisonnantes.
Faudra-t-il que je lise Ovid pour panser ma blessure qui empoisonne mortellement mon coeur ? Il affirme dans Remedia amoris qu'il est possible « de n'aimer plus »
« La main qui vous blessa saura vous guérir. Souvent le même sol produit herbes salutaires et des herbes nuisibles ; près de la rose croît l'ortie. »
https://www.nationalgeographic.com/history/magazine/2019/11-12/exiled-roman-poet-ovid/?cmpid=org=ngp::mc=social::src=facebook::cmp=editorial::add=fb20191126hist-poetovid::rid=&sf224646499=1
